Cada vez más son no solo los días domingo en que se queda en la cama: llega una mañana de abril, un amanecer como de invierno, sin hojas y sin pájaros, en que no puede levantarse y exclama: «¡Oh, madre mía! ¡Llegó el tiempo de los pasteles de fruta, las caminatas con bufanda y las tazas de chocolate caliente en el parque!»
Y cuando eso sucede, lo sé. El mensaje que me lo anuncia no hace más que confirmar una noticia que ha recibido ya cierta secreta fibra, amputando una parte insustituible de mi mismo, dejándola suelta como una cometa con el cordel roto. Es por eso que, al atravesar mi habitación para ir hacia el cuarto de la PC en esa particular mañana de abril, voy escudriñando el firmamento. Mirando al jardín por la ventana. Como si esperase ver, semejantes a corazones, un par de cometas sueltas que corren al cielo.
Y cuando eso sucede, lo sé. El mensaje que me lo anuncia no hace más que confirmar una noticia que ha recibido ya cierta secreta fibra, amputando una parte insustituible de mi mismo, dejándola suelta como una cometa con el cordel roto. Es por eso que, al atravesar mi habitación para ir hacia el cuarto de la PC en esa particular mañana de abril, voy escudriñando el firmamento. Mirando al jardín por la ventana. Como si esperase ver, semejantes a corazones, un par de cometas sueltas que corren al cielo.
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