abro los ojos y siento la resaca, porque yo no me estrellé en la nada. todo es blanco, amarillo y quieto. equidistante. y oigo un llanto cargado de odio y no lo escucho porque no me quiero atormentar.
"nadie escucha a nadie" me digo, y veo una película en la que todos se enfrentan contra todos. los dos protagonistas se encuentran en una búsqueda psicodélica de lo primario, como los minimalistas. el orden organizado que precede a la razón. una forma de resistir a lo que sea, una y otra vez, en espiral. vigías que saben que no pueden deslumbrarse con sus propios sueños, pasan las horas tejiendo una tela finísima alrededor de sus miedos. después, muchos años después, todo se vuelve común y silvestre. llegó el olvido y pudieron dormir sin sobresaltos.
entonces... apago la tv.
es la una y la luna es gris, desde la ventana se ve pequeña; estamos lejos. y me doy cuenta, una vez más, que estoy sólo.
y estar sólo me gusta, porque puedo hacer lo que no debo, porque hago daño y no lo siento, porque me perdonan y así lloro.
corro la cortina, para dejar de mirar por la ventana. no se bien que hay del otro lado. la vida, me dice una voz en mi cabeza. ¿y qué es la vida? la vida es una imagen que va desdibujándose, perdiendo los contornos día a día y, crecer, es el tránsito de la imagen precisa a la distorsión.
pasa el tiempo y las horas me llevaron a otros mares. y veo parodias de hombres que muerden sus llantos y hombres que mueren de envidia.
una vez me encanté con el arte de córdoba y decidí irme a ningún lado, correr por las vagas autopistas y sentir el viento de la soledad en mi cara.
miedo, amor y escenarios, un beso y a cruzar la calle, traición, adivinanza y otros estigmas.
y ahora me puse a pensar en otras cosas, no sufras, regalame un beso y que el mundo se caiga a pedazos.
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