Eran conocidos en las calles del barrio, conocidos en todos los bares y tabernas. Él tan alto, morocho y delgado, a su lado una pálida y frágil, tan graciosa y pequeña imágen. Bebían y se querían o eso parecía, discutían a veces, a veces sonreían, se besaban y odiaban, pero nadie es perfecto, el amor es difícil y extraño en estos tiempos. La noche debilita los corazones, noches de funeral, de vino y rosas. Brindemos por el amor y sus fracasos, quizás podamos escoger nuestra derrota. El sol limpia las calles, la memoria, feroces pasiones atenúa. Invéntate el final de cada historia, que el amor es eterno mientras dura.
Mi dolor no fue en vano, tanta sangre derramada por mi causa, por la tuya. Unimos las voces, asperas de tanta noche, en pos de un sólo sueño, de una sóla lucha. Mi cabeza fue el fusil, tu voz sombría las balas en esa noche de enero. No nos rendimos, aunque ellos nos gritaban, te escuché decir "renovarse es así, manuel" y te dije "o la muerte". De verdad, no pensé que entenderían tan bien. No festejamos ahora, porque la victoria queda lejos, allá donde los montes se confunden con leones y donde el calor es más que un hábito. No festejamos porque todavía no ganamos y a veces, como ahora, nos acercamos más a la derrota, pero un tropezón no es caída y tiempo para levantarnos, nos sobra. No estamos solos, no en esta empresa, y siempre es bueno recordarlo. Aunque nos falte el agua helada y tengamos que lavar las heridas con ginebra. Nuestros pechos claman ahora, por heridas añejadas, la inconciencia va, de a poco, abandonando nuestros cuerpos, como algún día nos abandonó la inocencia. Es importante llamarse lisandro, ese no es mi nombre, ni el tuyo, pero por una autodenominación como esta decidí hizar mis banderas, luchar en pos de nuestros intereses. No hay más que caminar doce noches, sólo doce, las trémulas diagonales de esta enferma ciudad para comprender esta causa. Espero comprender, luchas, seguir. Pero no quiero hacerlo solo. Esperaré tu respuesta. Hasta la victoria, no sé si siempre pero, hasta donde podamos...
*
Dicen que hay en el mundo pequeños fragmentos de la felicidad que el hombre rompio un día. Dicen que a esos fragmentos se les llama esperanza y que relucen en la noche más que la Luna. Algunos fueron a parar a la copa de un árbol junto a una avioneta extraviada, otros quedaron embarcados en tejados de casas abandonadas...
y algunos pocos fueron a parar aquí y se fundieron con estas palabras. En un mundo donde la felicidad vale más que el oro han quedado también retazos de conversaciones y de recuerdos que he tomado prestados.
(Mientras en las calles, los niños ahogaban sus penas con globos de agua... otros fumaban su suerte...)
SmokeYourLuck
By: Manuel Mc' Dumont Lacoade.
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