París, Buenos Aires

Me gustaría contarte lo que veo, hablarte de los hoteles abandonados apareciendo de la nada en el medio de la carretera, como castillos solitarios, cuyos puentes levadizos hubieran sido dinamitados hace tiempo. Me gustaría contarte lo que veo pero es imposible hallar un dolor que condescienda a ser narrado. ¿Vale la pena entonces, emprender tan largo viaje para ir de un extremo a otro del silencio? También es imposible callar por completo: sé que terminarás por llamarme, como se llama a alguien cuando se está a oscuras, como me gritaste en ese sueño que te conté tuve apenas conocerte, sabiendo que estaba en peligro oí el auxilio de una voz, que sin conocer supe era la tuya, supe venía de vos. Esta vez no la oiré, como no la oí unas semanas antes, cuando estaba a oscuras. Y cuando la oiga será un estremecimiento semejante al de esas luciérnagas que al chocar contra un parabrisas en la ruta, se deshacen esparciendo una nube pequeña de polvo y luz.. Chocarte y decirte que el amor no es cosa de tontos, de fábulas o de un grupo reducido y privilegiado de personas: yo hace tiempo estoy enamorado de vos y voy a esperar hasta el momento que nuevamente la vida nos junte para decirte todo lo que este tiempo he esperado para tenerte. y ésa —quizás— es mi idea de encuentro. díascontados.