solo por vos no habrá diluvio

un día como hoy, te ibas.
hoy mi día se había ido, sin que lo sujete.
mis manos vacías como huevos sin yema ni clara.
es invierno y no hay llantos. poco se ve por mi ventana. el viento mueve el pasto. veo, también, una llovizna caer de un cielo que no deja de mentirnos. pero la noche también miente, y desangra corazones que se cansaron de sufrir. entonces existía alrededor nuestro un aura de soledad, era lo único que teníamos y nos daba seguridad de nuestra existencia. silbando bajito, la melodía del dolor se hacía carne en mí en ese crudo ocaso. ¿cómo podía retenerte? ¿cómo sujetarte, mi momento feliz, cuando mientras te ibas, te ibas para siempre?
hubo pesadillas y la siniestra soledad me hacía sentir hijo del mundo aparte. pero la melodía de tu paz fue más fuerte que los sonidos del dolor. esa paz que solo significa interés y entrega y también significan más preguntas; el aire soplaba reminiscencias y lo imposible llegaba a sus límites: ¿sería la relación del tiempo y la distancia, la más asidua consumidora del amor? de fondo un silencio metálico.
sentí que todo estaba previsto, que no podíamos hacer nada más que conformarnos con habernos encontrado. me asomaba a la fúlgida ventana mirando al vacío con los ojos entrecerrados y tratando de reunir la fuerza para traerte a la altura de mi mirada cuando los abriese, solo la fuerza por hacerlo posible ayudaría a recubrir el lazo. poco a poco perdía la racionalidad en el amor y empezaba a creer en mi propia realidad. el dolor se marchitaba como una larga flor cuya sabiduría al fin te sana al disolverse, porque se convierte en polvo, en otra suerte. reemplazaba pétalos por palabras y sonidos por miradas. no eran las facultades del mundo físico, ni del intelecto, era como la mediación preeminante: la esperanza e imaginación activa. era el deseo de trasmutación de los estados espirituales en estados en estados externos, en acontecimientos, que simbolizan esos estados, en palabras, en acciones, en medios y formas. era expansión. era crecimiento, despertar. era un sentido y una forma.
entre tanto esta mente de bajos placeres se apartó de lo que entonces la aisló de la felicidad: mi mente fue creadora del huracán donde no tardó en hallar su propio doble, que trascendiéndolo buscó reducir todo lo que existe a su ancho mundo, feliz y triste, retenido y liberado gota a gota, experimentado y soñado; drogas ingeridas, días sobrios que también fueron felices, de ensueño e insomnio, en un dúplex junto a una pizzería y un bar, desde la cama, escribiendo, radiante, esperando que suene el teléfono que cuando suena levanta el viento y mueve el pasto, el teléfono se cuelga , la imágen de tu cara perdida en la lluvia, que consuela y refresca y veo por mi ventana. te retuve, y solo queda silencio mientras te observo.